A imaginação não é um estado, é a própria existência humana. W. Blake

SUB TEGMINE FAGI

2007-09-06T18:29:00.000-03:00

SUB TEGMINE FAGI
A Melo Morais.

Dieu parle dans le calme plus hautque dans la tempête.
Mickiewicz.

Deus nobis haec otia fecit.
Virgílio.

Amigo! O campo é o ninho do poeta...
Deus fala, quando a turba está quieta,
Às campinas em flor.
- Noivo - Ele espera que os convivas saiam...
E n'alcova onde as lâmpadas desmaiam
Então murmura - amor -

Vem comigo cismar risonho e grave...
A poesia - é uma luz... e alma - uma ave...
Querem - trevas e ar.
A andorinha, que é a alma - pede o campo
A poesia quer sombra - é o pirilampo...
Pra voar... pra brilhar.

Castro Alves

Willian Blake -

2007-08-24T11:35:00.000-03:00

A imaginação não é um estado, é a própria existência humana.

(W. Blake)

TIGRE

Tigre, tigre, flamante fulgor

Nas florestas de denso negror,

Que olho imortal, que mão poderia

Te moldar a feroz simetria?

Em que altura ou abismo sem par

Ardeu o fogo do teu olhar?

Com quais asas sobe ele ao que clama?

Quais as mãos que seguram a chama?

Qual ombro poderia, ou qual arte,

Essas fibras do peito forjar-te?

E, ao pulsar desse teu coração,

Que pés horrendos, que horrenda mão?

Qual o martelo? Qual a corrente?

Que fornalha fundiu tua mente?

Qual a bigorna? Os punhos são quais,

Que atenazam terrores mortais?

Quando os astros, inermes de espanto,

Salpicaram os céus com seu pranto,

Por acaso sorriu teu obreiro?

Quem te fez, fez também o Cordeiro?

Tigre, tigre, flamante fulgor,

Nas florestas de denso negror,

Que olho imortal, que mão ousaria?

To moldar a feroz simetria?

Castro Alves

2007-05-29T19:21:00.000-03:00

"ONDE VAIS, estrangeiro!
Por que deixas o solitário albergue do deserto?
O que buscas além dos horizontes?
Por que transpor o píncaro dos montes,
Quando podes achar o amor tão perto? ...
"Pálido moço!
Um dia tu chegaste de outros climas,
de terras bem distantes...
Era noite! ...
A tormenta além rugia...
Nos abetos da serra
a ventania
Tinha gemidos longos, delirantes.
"Uma buzina restrugiu no vale
Junto aos barrancos onde geme o rio...
De teu cavalo o galopar soava,
E teu cão ululando replicava
Aos surdos roncos do trovão bravio.

Castro Alves
Curralinho, 29 de abril de 1870.

Dois textos do Poeta, Boêmio, Roteirista e amigo Walter Ramos de Arruda

2007-05-12T15:04:00.000-03:00

ESCRIBAS DE MUNDOS

Walter Ramos de Arruda

“A literatura é um dos caminhos mais tristes que levam a tudo”. (André Breton)

Que escrever seja um dos maiores feitos da humanidade, senão o maior, não resta dúvida. A tradição judaico-cristã, para citar uma grande tradição, diz que o próprio 'Deus' escreveu os mandamentos e legou todo um patrimônio aos homens. Registro de um feito divino, portanto.

Talvez por isto, mal comparando, haja academias de letras ao longo do planeta. Onde escritores reúnem-se em colóquios e chamam-se "imortais". Afinal, os homens inventam romances, registram e cometem poesia, contam em versões diversas como seriam os tantos dramas vividos a ponto de parecerem pequenos deuses; É claro que deuses minúsculos...

Mergulham em outros mundos e reinventam e redigem, em linhas simples, o que no mundo real existe e ocorre. Simulam, em várias mãos, o que ‘Deus’ diariamente escreve naquele seu estilo único de talento inconfundível, o: “em linhas tortas”.
Cada vez mais, diga-se de passagem, com a intervenção das mãos dos homens, que sorrateiramente aos quatro cantos se apresentam enquanto supostos co-autores sobre este ou aquele feito na condução da narrativa humana.

Vejam as descobertas genéticas que impulsionam certas mentes na direção da clonagem de homens e mulheres, e o surgimento de novos personagens reeditando ditaduras, impondo a implantação de sociedades planejadas ao longo do planeta. Que tarde ao máximo o final destes episódios!

Penso neste fim de dia, após uma noite pesada, num olhar em desacordo com os feitos dos homens - ameaça de bombas em aviões de civis, guerras sem trégua -, em escrever algo com desfecho ameno. Tipo: ‘como seria se assim não fosse’ e recordo o término de uma história antiga, à moda das aventuras erradias de um cavaleiro andante, como se resignadamente o herói lamentando desaventos mirasse o futuro e dissesse a si mesmo:
- Deixa estar. Há literatura. À literatura.

A Pose das Cinzas

No jubileu dos tempos, notívagos gritos transbordam a Cidade das Pedras Cantantes. Vozes rachadas, loquazes, emolduram semblantes inermes. Do nada a dizer, o medo, como fosse prisão. Na verbo-sangria o parapeito que oculta o cativeiro; dissimula do espírito a liberdade entre homens que debatem-se como vermes nos salões de açúcar decadentes, e espaços comezinhos massapés. Frações mínimas de idéias fumam rarefeitas à estratosfera no meio da algaravia. Enquanto platéias imberbes aplaudem; sem saber ao menos o quê.

Walter Ramos de Arruda (1976), nasceu em Recife, é graduado em Letras. Faz mestrado em antropologia. Vive escrevendo.

http://ramosdearruda.blogspot.com/

Duas poesias do amigo e Poeta Aldo Lins.

2007-05-11T21:53:00.000-03:00

O Poeta Paraibano natural de Cajazeiras e amigo Aldo Lins, que com tanta garra defende a vida com a poesia que exprime e expalha pelos ambientes e entornos do centro da cidade Recifense, e que, ao longo de tantas aventuras e desventuras publicou seu livro "Alma de Vidro", de onde extraio duas poesias para o apreço dos demais visitantes.

ESTIGMA

Acordei chorando
Jorrava de dentro de mim
Toda uma denuncia de tudo aquilo que sou.

Vagabundo, maluco, moribundo,
anarquista, amante, poeta e sonhador.

Não me conheço,
Alias, só por fotografia.
Não sou lavoura nem edifício.
Sou um homem que passou fome
Escarrou sangue
E foi preso como anarquista.

Também não sei mais sorrir
A minha pele hoje
É uma tatuagem cheia de escamas

Ate o meu canário fugiu da garganta
Deixando minha alma de vidro
Perdida pelos escombros
Útero da solidão.

Meus trinta anos
O que direi a eles
Quando reinar o eclipse da despedida
Haverei de doar meus olhos
Para alguém poder te ver.

Pois quem sabe um dia
Eu, hospede da utopia
Assustado com a sombra
Dos meus próprios sonhos
Seja encontrado sem vida
Sentado num cabaré vazio.

SOLUÇOS DO DERRADEIRO CANTO

Sonhei voando entre catedrais e cemitérios
Pó cinza e a alma pomba azul no céu
Velas acessas sobre o mármore negro
Sentinelas agora sem forma e sem cor.

Rastejam vermes fiéis companheiros
Famintos e sequiosos de uma carne fria
Na parede uma moldura desbotada.
Onde já se vê gasta a juventude.

Um terno escuro para a solenidade
A posse nos termos do obituário.
E na gaveta murmura o triste diário.

A luz então se fragmenta no espaço
E o tempo que assitia a tudo agitado
Agora dorme silenciosamente sem asas.

Meditação.

2007-05-11T18:01:00.000-03:00

"Quem já bebeu, beberá. Quem já sonhou, sonhará.
Nunca desistirá desses abismos atraentes, que soam insondáveis,
que penetram no proibido, que se esforçam por segurar o impalpável
e ver o invisível. Volta-se para eles,debruça-se sobre eles,
dá-se um passo na direção deles, depois dois;
e é então que se penetra no impenetrável, e é entao que se
encontra o alívio imediato da meditação infinita".

Vitor Hugo.

Sou um estrangeiro.

2007-05-11T17:50:00.000-03:00

Sou um estrangeiro, e há na vida do estrangeiro uma solidão pesada e um isolamento doloroso. Sou assim levado a pensar sempre numa pátria encantada que não conheço, e a sonhar com os sortilégios de uma terra longínqua que nunca visitei.
Idéias estranhas atormentam minha mente, e inclinações diversas, perturbadoras, alegres, dolorosas, agradáveis. À meia-noite, assaltam-me fantasmas de tempos idos. E almas de nações esquecidas me fitam. Interrogo-as, recebendo por toda resposta um sorriso. Quando procuro segura-las, fogem de mim e desvanecem-se como fumaça.